— Плыли-плыли и вот приплыли. Сбились с курса — знать, не туда.
Что ж, закусывай трюмной пылью припасённый к финалу ром.
Нам осталось совсем немного до комического суда.
Где решат, на которой рее разразит нас небесный гром.
— Помнишь, спьяну казалось солнце
Полумесяцем желторотым.
Не дремалось матросам мёртвым. Дважды в колокол — якорь чист.
И крестился бедняга боцман,
Обливаясь холодным потом.
Видел выход один — за бортом. И «аминь» совпадало с «east»*.
— Ты не дрейфь, по большому счё…
© Madame Pik 230
